b起还清债务，更快的，是他对所有事情感到麻木。不是努力，就能换得来一场结清。
丹麟开始变成了别人口中的「丹哥」，那名字就黏在他身上，没再掉下来。不倒酒了，是人帮他倒；不跑腿了，是他叫人去跑；不被打了，是他先出手；不再是狗了，也不叫了。
他靠着人脉租了一间小套房，终於有地方可以锁门。不再有人递泡面给他、没有人睡隔壁、没有人敲门叫他走，一个即使没开灯也暂时不会有人闯进来的地方。
小间。七楼。没电梯。走廊窄。楼梯灰。
门是铁的，锁头有点松，他自己换了个新的。十三坪，进门就是床，墙漆剥落，角落还有老水痕的痕迹，天花板挂着一盏光线发h的灯，开关要按两下才亮。
靠窗有桌子，桌上是菸灰缸、火机、一瓶没喝完的可乐。cH0U屉里放着一把枪、一叠现金、一盒套子，什麽都不多，但该有的都有。
浴室里有个浴缸，瓷砖冷冰冰，热水总是要先放五分钟才会出来。他不介意，洗得乾净就行。冰箱是旧的，里面通常只有三样东西：冰可乐、跟几包备用货，偶尔有两颗咸蛋，是附近小店老板娘塞给他的。
有钱了後，丹麟终於可以往那个方向走。
直到回到那条他以为早就忘了的大厦。密到看不见边的yAn台、晾衣架、铁笼、冷气外机、报废没拔的天线。楼道还是有人在煮饭、吵架、放收音机，一层b一层热，一层b一层窄。
空气里是油菸味、Sh布味、楼下牛杂汤没盖好的咸，还有一种说不出是Si老鼠还是老药膏的臭。那家面摊还在，但人早换了。
他一脚一脚踩上楼梯，墙边还是那根生锈的铁管，风有点大，吹得K脚一晃一晃。按了三下门，再敲了两下，没人应，等了一会，然後自己撬开了锁。
门里一GU发霉味，是积了很久的灰和药膏的味道混在一起，家具没什麽变，还是那张矮桌，那把歪椅，那个小时候摔坏角的电视柜。
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</div>玄关那盏灯泡也还挂着，再也没亮过。
桌上放着一叠纸，是社会局寄来的，日期是六个月前，夹着一张小小的通知单，纸h了。最上面那张字不大：「丹nV士，七月七日病逝於荣总，无家属签领，依法处理。」
丹麟他站在原地很久，手放在桌边，没动作，窗外有风灌进来，把那张纸吹得微微掀起，他才坐下，在客厅坐了整整一晚，从没亮过的灯下cH0U了一整包菸。
第二天清晨，他起身，把桌上的信撕了，就直接点着，火烧得快，纸卷起来，成灰。手没缩，皮肤烫红了一块。後来留下了火纹印。
母亲没等到他变好，也没等到他回来。他来的，太晚。什麽都没带走，什麽都没留下。那张纸烧完，灰落在矮桌边。
丹麟就这麽继续过日子、卖些咖啡、大麻、粉末、糖果等等，纯度全凭良心，大多跑旺角、油麻地、深水埗一带，每周三次，周一三五。客户七个，少一补一。